摘要：
凌晨四点的闹钟还没响，我就已经醒了,这大概是摆摊生活刻进骨子里的生物钟，窗外是漆黑的夜，偶尔传来几声狗叫，我迅速爬起来，打包好昨晚整理好的货品——几筐带着露水的青菜、几个沉甸甸的苹... 凌晨四点的闹钟还没响，我就已经醒了,这大概是摆摊生活刻进骨子里的生物钟。
窗外是漆黑的夜，偶尔传来几声狗叫，我迅速爬起来，打包好昨晚整理好的货品——几筐带着露水的青菜、几个沉甸甸的苹果，还有一袋刚切好的水果，简单的洗漱后，骑上那辆有些生锈的电动车,一头扎进这城市的黎明前。
赶集的日子,是一场与时间的赛跑。
到了集市，已经是人声鼎沸，还没把摊位支好，周围就已经围满了人，空气中弥漫着泥土被翻起的腥气、鸡鸭粪便的味道，还有刚出炉的早点香气，这种味道虽然不好闻，甚至有些刺鼻，但闻久了,竟让人感到一种莫名的踏实。
这就是摆摊的真实写照：没有精致的店铺，没有空调冷气,只有头顶的烈日和脚下的热土。
我熟练地铺开摊位布，把蔬菜码放得整整齐齐，这不仅仅是体力活，更是技术活，苹果要堆成小山，才显得红润诱人；青菜要带点泥，才显得新鲜，旁边卖卤菜的摊主大嗓门一开，吆喝声震得人耳膜嗡嗡响：“自家卤的猪头肉，香得很！”
我站在摊位后，看着来来往往的人群，有提着菜篮子的大妈，为了几毛钱跟旁边摊主争得面红耳赤；有骑着电动车匆匆路过的年轻人，一边打电话一边四处张望；还有推着婴儿车的夫妻,在摊位间穿梭挑选。
这时候，我不再是那个在城市里打拼的“打工人”,而是一个卖菜的小贩。
“老板，这把青菜怎么卖？”一位穿着朴素的阿姨走了过来,手里捏着一枚有些发皱的零钱。
“五块，两把。”我笑着说,顺手帮她挑了一把叶子最翠绿的。
“太贵了，四块行不行？我买回去给孙子吃。”
“行行行，阿姨您拿好，慢走啊。”
这就是摆摊的常态，充满了鸡毛蒜皮的琐碎，我们要面对挑剔的眼光，要忍受长时间的站立，要承受烈日下的暴晒，但更多的是人与人之间最原始的交换，没有职场的尔虞我诈，只有这一分一厘的生意,和实实在在的付出。
中午的时候，集市达到顶峰，我几乎没怎么坐下来过，不停地称重、装袋、收钱，汗水顺着额头流进眼睛里，涩涩的疼，肚子饿得咕咕叫,只能匆匆扒拉两口自己带的冷馒头。
看着摊位前堆积如山的货物一点点减少，看着手中慢慢变厚的一叠零钱，心里会有一种奇异的成就感，这钱里，有顾客的信任,也有我自己的汗水。
直到傍晚，夕阳西下，人群渐渐散去，我开始收摊，把剩下的货品搬回车上，拖着疲惫的身体走在回家的路上,路灯把影子拉得很长。
这一天，大概卖了三百多块钱，除去成本，利润并不多，但这三百块钱，能付清家里的水电费，能给女儿买个小玩具,能给老公买件新衬衫。
这就是我记录下的赶集生活，它没有光鲜亮丽的外表，充满了汗水和烟火气，但正是这市井里的烟火气，缝补着生活的裂痕，支撑着我们每一个普通人，在这个城市里,用力地活着。
